I’m Not Even Sure Her Ass Makes Up For The Collective Amount Of Trauma And Baggage Anymore…her Head

[ needy ] sender pulls receiver into their lap, desperate and breathless, kissing them like it’s not enough // @pittmade

she'd  uttered  his  name,  light  brushing  over  his  form  in  feathery  strokes.  her  limbs  followed,  wrapped  in  8a8179HIS  SCENT,  his  shirt,  any  part  of  him  she  could  press  to  her  skin.  all-encompassing  as  the  arm  that  reaches  out  to  ensnare  the  willing.  gloria  lands  in  his  lap  with  a  soft  exhale,  the  worry  of  her  brow  and  part  of  her  lips  silenced  by  the  heat  of  his  embrace.  her  palms  found  his  shoulders,  pressing  gently  on  the  knots  of  tension  he  carried  like  every  burden  of  duty without complaint.  his  mouth  on  hers  is  not  careful.  it’s  not  patient.  it’s  frantic.  a  hunger  she  is  fluent  in.  one  with  no  earthly  comparison  or  poetic  scripture  because  it  was  only  meant  to  exist  between  them.  the  prettiest  stranger  she'd  thought  of  in  passing  over  years  of  carnage  and  heartache  made  her  own.  all  the  suffering  and  war  beneath  her  palm,  and  he  was  life  breathed  anew.

her  hands  are  buried  in  his  hair,  dragging  him  closer  like  she  can  crawl  inside  him  if  she  clings  hard  enough.  always  close,  closer  still  and  begging  for  more  because  it's  still  never  enough.  gloria  can  feel  the  bloom  of  sweet  bruises  beneath  the  imprint  of  his  fingertips.  handfuls  and  mania,  trying  to  decipher  where  to  touch  and  craving  all  at  once.  she  understands  the  same  instinct  that  hums  almost  violently  beneath  her  flesh.  her  ribcage,  cracked  open  to  a  heart  and  soul  that  finds  purpose  with  the  one  who  makes  it  all  whole.

there  is  nothing  subtle  in  how  they  dance.  all  fire,  all  intensity  carried  through  the  working  of  lips  and  tongue—  AND  TEETH.  a  dizziness  that  crowds  every  thought,  she  has  no  use  for  anything  outside  of  him.  every  molecule,  every  drop  of  blood  in  her  veins,  screamed  —  ❛ jack.  ❜  caught  between  a  shattered  breath  and  the  frenzied  serpentine  roll  of  her  hips.  forehead  pressed  to  his,  her  lips  catching  his  in  short  bursts  of  unyielding  devotion.  entwined  soul  reaching  out  by  the  way  she  searches  his  gaze  for  any  turmoil  she  was  prepared  to  chase  from  his  psyche.  ❛  give  it  all  to  me,  i'm  here.  let  me  take  it. ❜

30.     netflix watch history.  // HCS @pittmade

❛  are  you  saying  you  want  to  secretly  perform  scientific  experiments  on  your  friends  and  coworkers  to  increase  efficiency?   ❜

holt & diaz quote starters // @vanhornrn

EDITS// dr. gloria de lima ( mutuals my reblog )

29. ] sender wakes receiver in the throes of a nightmare, reassuring them, "it's okay, it's not real." @bruz3r

she  breathes  in  dust,  knees  coated  in  bloody  sand.  gunfire  cracks  the  sky  open  with  fury,  heart  slamming  against  her  ribs  like  it  was  trying  to  escape.  the  heat  was  suffocating;  smoke,  cordite,  and  burnt  flesh  filled  her  nostrils,  coated  her  tongue  until  she  gagged.  hands  everywhere  all  at  once,  fumbling  for  the  medpack,  pressing  down  on  the  shredded  mess  of  a  man’s  open  chest,  shouting  over  the  gunfire.  stay  with  me,  godamnit  —  desperate  plea  to  gods  that  never  listen.  her  voice  cracked  from  the  particles  of  caught  debris  and  screaming  for  too  long.

he  was  younger  than  he  should’ve  been.  barely  twenty.  his  mouth  moved  like  he  was  trying  to  say  something,  but  only  blood  bubbled  out,  fear  wide  in  the  glow  of  youthful  green  eyes.  there  wasn’t  enough  gauze  in  the  world  to  hold  him  together.  didn’t  matter.  she  kept  working.  kept  fighting.  because  if  she  stopped,  it  was  real.  there's a  distant  echo,  a  hollow  sound  overhead  but  she  didn’t  hear  it.  didn’t  hear  anything  except  the  ringing  in  her  ears,  the  desperate  rush  of  her  hands  trying  to  clamp  a  mortal  wound  closed.  trying  to  will  a  shattered  body  back  to  life.  her  hands  slipped  and  his  body  jolted  once  and  then  went  still.  —  no.  no  no  no  breathe  for  me,  breathe  kid,  common!  she  beat  on  his  chest,  hands  trembling,  blind  with  panic  as  the  shadow  of  death  mocks  her  from  the  corner  of  the  battlefield.

she  hears  it  again.

distant  sound  gaining  rhythm  between  ichor  and  carnage.  someone  grabbed  her  wrists,  firm  but  not  cruel.  honey  eyes  wild  and  far  from  the  present,  her  head  snaps  like  the  coil  of  a  venomous  snake.  gloria's  mouth  twists  into  a  broken  scream  from  the  depths  of  something  animalistic  inside  her  bones. 

it's  okay,  it's  not  real...it's  okay,  it's  not  real.  but  it  had  been.

she  pushed.  reared  back  and  slithered  from  the  most  gentle  grasp.  adrenaline  still  flooding  her  veins,  muscles  seized  up,  heart  hammering.  it  took  her  longer  than  she  wanted  to  realize  she  wasn’t  wearing  flak.  no  helmet.  no  rifle.  no  medkit.  just  sweat-soaked  skin  and  the  terrible  ache  of  coming  back  to  herself.  back  pressed  against  the  wall,  staring  at  the  doorframe  as  though  the  front  would  materialize  in  front  of  her.  ❛ did  i  hurt  you?  ❜  frantic,  feral  beat  of  war,  placing  a  whole  field  between  them  with  her  palms  up.  ❛ i  don't  want  to  hurt  you.  ❜

gloria, the doctor who will know how every nurse takes their drink. gloria the doctor who can ( and likely has ) probably strong armed a violent patient before security can get there. gloria, the doctor who needs a giant hug and something explicit.

15.     bookcase. // HC @owestwind

BOOKSHELVES// she has a habit, a collection that rivals her record one. two points in her home have dedication to her literature. - a corner in her living room and a good portion of her bedroom. every single book is one she's read at least once before and there are favourites she revisits often. many copies that have seen combat and deployments and gotten her through difficult times. she's a fast, thorough reader and her taste varies, but this is a little snippet of some of her favourites.

🌶️ SC // @washsins ( russell shaw )

she  didn’t  think.  she  couldn’t  think.  by  the  time  she  had  crossed  the  threshold  past  his  door,  gloria’s  hands  were  shaking.  not  from  fear,  not  from  the  cold,  but  from  something  hungrier,  meaner.  something  she  couldn’t  scrape  out  of  her  chest,  no  matter  how  hard  she  tried.  it  had  been  gnawing  at  her  for  days,  weeks  maybe.  that  hollow,  bone-deep  need  that  curled  under  her  skin  and  made  her  feel  too  tight,  too  human,  too  breakable.  heart  hammering  against  her  ribs,  adrenaline  stabbing  at  the  base  of  her  skull the  way  it  used  to  before  firefights.

only  this  was  worse;  this  was  personal.

gloria  doesn't  give  russell  a  second  to  breathe  or  contemplate  the  brokenness  she  carried  in.  she  was  already  on  him,  grabbing  the  collar  of  his  shirt  and  dragging  him  down  to  meet  her  mouth.  it  was  desperate,  waking  up  the  part  of  her  soul  that  had  been  warped  into  something  caustic  and  fractured.  her  teeth  caught  on  his  lip,  fingers  yanking  at  the  fabric  over  his  chest  like  she  could  tear  her  need  out  by  force  if  she  just  clawed  hard  enough.  she  needed  someone  real.  someone  solid,  someone  that  could  pin  her  down  when  the  world  spun  out  and  she  couldn’t  catch  her  breath.  ❛ please.  ❜  gloria  heard  herself  say  it  like  a  disembodied  entity  haunting  the  room.  a  hoarse  whisper,  nearly  unrecognizable.  she  hated  the  sound  of  it,  the  crack  in  her  own  voice,  but  she  needed  him  more  than  she  needed  pride  right  now.  

@medicbled - gloria de lima. combat medic, mercenary, occasional emergency medicine doctor verse pending. @docmohan - doctor samira mohan of max's the pitt. canon & hc driven. @sweets1n - roxana flores. stripper/burlesque dancer, rockabilly baby, religious trauma and heart of pure gold and peach cobbler. @enduredshe - emersyn thompson varela. trafficking survivor, social worker, vigilante and hacker.

nothing  follows,  not  yet.  the  words  don’t  rise  so  much  as  settle  as  silt  in  water  after  the  stirring’s  stopped.  HER  EYES  FOLLOW  A  CRACK  ALONG  THE  BAR  TOP.  it's  long  and  jagged  and  reminds  her  of  scar  tissue,  the  mangled  and  crooked  stories  on  her  body  in  phantom  aches.  a  flicker  of  recognition  sharpens  the  corner  of  her  gaze.  not  pity.  not  camaraderie  wrapped  in  cliché.  but  that  rare  kind  of  understanding  that  doesn’t  announce  itself;  it  just  takes  up  space  beside  you  and  doesn’t  flinch.

the  glass  in  her  hand  sweats  against  her  palm.  she  hasn’t  taken  a  sip  in  minutes,  just  holds  it  like  something  steady,  something  to  tether  her.  dinah's  voice  lingers  in  the  air,  heavier  than  the  scent  of  stale  beer  and  old  smoke,  heavier  even  than  the  history  pressed  into  every  inch  of  this  place.  she  exhales  slowly,  controlled  in  how  they  taught  her  to  when  adrenaline  starts  to  eat  through  clarity.

she  shifts  in  her  seat,  the  rare  form  of  an  evening  off  melting  in  small  waves.  not  discomfort,  just  recalibration  as  though  she’s  letting  herself  settle  differently  now.  not  into  the  bar,  or  the  chair,  but  into  the  truth  between  them.  that  unspoken  place  where  blood  isn’t  a  metaphor,  and  memory  comes  with  texture.  the  quiet  motion  of  someone  who  has  bled  and  stitched  and  kept  moving,  who  knows  the  cost  of  softness  and  still  lets  it  in.

not  everyone  exists  the  same.  some  become  the  violence,  some  hide  from  it,  some  bury  it  so  deep  they  mistake  it  for  the  wild  of  grief.  no  matter  how  anyone  attempted  to  keep  it,  eventually  it  creeps  up  and  reminds  you  it's  always  been  in  charge.

❛  sorry.  ❜  gloria  sets  the  glass  down  gently,  a  smile  that  isn't  all  there  lifting  the  corner  of  her  lips.  ❛  i'm  surprisingly  shitty  at  small  talk  for  it  being  a  big  part  of  my  job.  ❜  WAR  WAS  LESS  COMPLICATED  THAN  MEDICINE;  empathy  had  drained  her  then,  and  it  drains  her  now.  an  empty  tank  that  keeps  running  onwards.  ❛  i  also  hate  baseball.  ❜

the place doesn’t announce itself. no sign worth reading. just the dry clink of glass against wood, the heavy drag of a barstool across concrete, the soft static of a baseball game playing overhead on a battered television. the walls carry nicotine stains and the bartop’s been wiped down so many times it shines in patches. most of the men here wear uniforms, or did once. one can tell by the way they sit: spines too straight, eyes that scan the room but never settle.

dinah does not blend. not really, and never by accident. black satin pants skim just above the ankle, the soft grey blouse tucked clean at the waist without a single crease, and red-bottom heels on her feet which she exchanges for an old-pair of sneakers after hours; still yet, elegant, unmistakably out of place. she looks like she arrived from a place built on marble and discretion, where voices are tempered by diplomacy and the real power circulates three doors behind the visible one. and maybe she did. but she was never designed to belong to those rooms. strategically placed in them.

‘ yeah, ’ she says, not just with agreement but with recognition as well, like the words been filed and revisited too many times to come out any other way. like she knows exactly what gloria means because she’s lived it more than once. violence, institutions that reward detachment and demand resilience just to survive, even as pamphlets in the therapist office announce that vulnerability is not a weakness.

‘ well. fuck it. ’ she remembers a man once—older, career army, the kind who spoke like authority was his by birthright. he told her women like her couldn’t possibly understand what it meant to be ankle-deep in blood with the comms down and someone dying under her hands. she said nothing then, nothing even as she cleaned the blood off her own hands later that same week.